Comme en ces chemins moites
l'automne
les bêtes trempées cherchent en vain
l'abri que les hommes, encore, refusent

Se souvenir d'un pays
les feuilles des peupliers tombant sur les rivières
la démarche d'un homme par les jours de grand gel
les murs, les murs aussi, de siècles entassés
et qui travaillent de leur pesant pouvoir la face du monde