Nous sommes livrés sur des routes impossibles, sans recours
que peut bien la musique
ou ces couleurs que je trie dans l'hiver ?

Qu'est-ce donc ce morcellement que nos bras cueillent ?

Dans l'instant les replis, fouiller toujours
pour ce qui tient de la conjonction des phrases sur la peau
la musique l'ailleurs en nous l'étincelant