Avoir la page ouverte la nuit s'éprend
toute phrase meurt qui voulait relever l'homme

Nous traversons des campagnes détruites
toujours la main se tend
espère encore récrire depuis l'origine
quand nous avons peine nous-même à nous assurer des amours

Le livre
au regard de la terre que l'homme blesse et brasse pour faire humus,
livre, mots déplacés, paysages sans cesse à l'entour,
pour quel voyage immense et dérisoire
ces phrases qui percent le manteau des rivières ?

Et cependant, dans l'ombre
déplacer un peu la pierre qui pèse
qu'un vent écru dans l'interstice, coure