La douce ballade des instants dans la mémoire,

Nous sommes allés trop tard à Louisfert, l’été,
Hélène ne vient plus accueillir les amants de la parole

Est-ce l’usure de la mémoire
quand l’âge avance,
est-ce l’usure de soi ?

Laisser venir l’instant des mots, celui qui jaillit très loin de la mémoire, peu importe d’où vient la lumière, comment se dessine le paysage, peu importe l’instant, du moment qu’il s’est offert à nouveau, après de longues années, perdu dans les méandres de soi-même.

J’ai fouillé dans les photos anciennes

L’enfance est si lointaine, presque perdue dans la mémoire effilochée.