Jour d’hiver mouillé qui respire à peine

Les jours qui rapetissent,
l’hiver, la saison qui s’en va vers la mort

Quand je m’éveille la nuit, je guette

Les ouvrages plus récents de Michel Serres ont continué de convoquer le textile, comme des petits cailloux éclairants tout au long du chemin.