Les mots parlent des pierres, de ces pierres dont on a fait des images par une longue patience il y a déjà des siècles.
J’ai fouillé dans les photos anciennes
C’est dans son atelier, sur les hauteurs de la maison, là où la lumière encore nimbée des montagnes entre à flot.
On touche des mots parfois,
dans l’incertitude tremblée de la main
qui les couche sur la page,
Quand on revoit l’enfance, c’est à pleines brassées la certitude du monde.