Le jardin de l’enfance où je cueillais les cerises et les fraises frappe légèrement à l’ouverture de la mémoire.

Laisser venir l’instant des mots, celui qui jaillit très loin de la mémoire, peu importe d’où vient la lumière, comment se dessine le paysage, peu importe l’instant, du moment qu’il s’est offert à nouveau, après de longues années, perdu dans les méandres de soi-même.

J’ai fouillé dans les photos anciennes

L’enfance est si lointaine, presque perdue dans la mémoire effilochée.

Les hommes dans les bois font la brouille,
ils nettoient autour des arbres, c’est l’hiver,

Quand on revoit l’enfance, c’est à pleines brassées la certitude du monde.