Soir, quand il pleut.
Creuser au fond de la rumeur humide comme en soi,
sait-on jamais ce que la parole pourrait prendre dans ses filets,
Nous marchons. C’est peut-être la vie, ou la douceur d’aimer encore
Vous qui venez l’été les chemins débordent d’ombre
Vous avez dans les yeux des questions immobiles
La salle est pleine, mais d’ampleur mesurée, des gens de tous âges, que je connais pour certains. Les trois comédiens sont tout proches du premier rang, à même le sol.