Comme tous les ans que la mémoire ne compte plus
nous avons récolté les raisins
C’est un enfant assis sur le seuil
qui rêve aux nuages qui passent
Ce qui a duré
dans la mémoire des hommes,
ce qui fait culture,
paysages de la terre
ou pays de l'esprit,
ce qui peuple le voyage,
les vies, la plénitude,
le patrimoine, ce n'est rien
que ce lien fragile
de ce que nous sommes
à ce que nous devenons.