L’enfance est si lointaine, presque perdue dans la mémoire effilochée.
C’est dans une petite ville de l’Ouest, une grande salle bien éclairée, avec des tables tout autour et des piles de livres sur les tables.
Les livres,
un peu partout posés dans la maison,
On touche des mots parfois,
dans l’incertitude tremblée de la main
qui les couche sur la page,